und dann liegen da
die hülsen dieser worte
die sie sprechen
jeden tag
zu jeder stunde
gesetze kriechen
aus dem dürren staub
ihrer herzwüsten
denen sie schon längst
das wasser abgegraben
egal
ob aus dummheit
ignoranz
oder selbstgefälligkeit
knöcherne fäustchen
ballen sie in kameras
und wissen nicht
dass schöne hände jene sind
die geben
und nicht nur nehmen
im keim ersticken können
möchte ich das wiederkauen
des grauens
das über einen leisten
geschnitzte ungesichter
aus ihren hirnen
kotzen
in diesem winter
der sein gesicht
einzig auf diese weise
zeigt
an den grenzen
der gehirne
drängen sich parolen
im schulterschluss
ängste
krallen sich daran
untertänigster gehorsam
baut einbahnen
mit hohen schallschutzmauern
kein ton von außen
darf den widerhall
der eignen worte stören
und den singsang
der gemeinschaftschöre
die mit einlullenden
„gute nacht, welt“-liedern
die klagelieder leidender
und die grabesstille
in den hohlräumen der köpfe
übertönen
in den engen korridoren der angst
hangeln sie sich weiter
an fensterlosen wänden
die ihnen den blick verwehren
auf weite
und den sinn des lebens
mut und kraft
stopfen sie in rucksäcke
die sie anderen umhängen
sie zu tragen
fällt der vordermann
steigen sie über ihn hinweg
mit schweren stiefeln
scharfem gerät
und aufs gehirn drückenden helmen
marschieren sie auf der stelle
wer ihnen zu nahe kommt
wird exekutiert
wenn die sonne
mir die wangen rötet
im warmen wasser
ich meine kreise ziehe
schmilzt die kälte
meiner mitmenschen
zu einem häufchen
dreckiger steine
und mein neuer besen
kehrt gut
immer mehr
treten vor den vorhang
die narrenkappen
die ihnen zugeworfen werden
versinken
im lauter werdenden applaus
wer zuletzt lacht
lacht am gesündesten
ich bin ein farbenspiel
satte röte strömt in mir
mit beiden händen male ich
gelbe sonnenkreise
in die tage
meine füße
laufen sich grün
auf blühenden wiesen
über die mein blick
azurne bläue spannt
orange und lila
rosa und indigo
ziehe ich aus meinen augen
und ohren
doch nicht ein pünktchen
türkis
ich bin zuhause
in meinem leben
in meiner liebe
in meinem körper
in meiner welt
in mir.
vom rand des angsttellers
auf dem das virus uns serviert
fallen in dicken tropfen
armut
gewalt
einsamkeit
krankheit und
tod
die hand
mit der wir all das
vom tisch fegen
bleibt
als der wahre
seuchenherd